Een slimme meid stelt haar vragen op tijd

Op de binnenmuur van de garage schreef mijn vader (in potlood): ‘Indonesisch  “tidak mao” (ik wil niet)  F.O.’  Ik zocht het op, het is ‘tidak mau’ en betekent inderdaad ‘ik wil niet’  in het Indonesisch maar wat of wie F.O. is vond ik niet  en ook niet waarom mijn vader dit neerschreef naast de data waarop hij de motorolie had ververst  en de …

Een gelukkig nieuwjaar (met vers nachtkastjesvoer)

Ik schreef ooit in een nieuwjaarsbericht dat ik iedereen een nieuwe schrijver toewenste. Een ongelezen oeuvre dat vreemde horizonten zou blootleggen zonder dat je daarvoor de auto in hoefde (wat dan weer tot files vol vervuiling en verveling zou leiden). Iets beters kan ik ook dit jaar niet bedenken, tenzij dan een inwonende meid die …

Dolle decemberdonderdagen

Vandaag is het vrijdag, maar ik wil het toch over donderdagen hebben. Er is van alles met donderdagen. Ze dragen de mooiste naam van de week om te beginnen, ik hou van de donder die verandering aankondigt, onweer is het mooiste weer. Donderdagen dragen het begin van het einde van de week in zich, vrijdagen …

Lof op mijn dak

Deze week, één jaar geleden, lokt Google Foto's me. Of ik daar geen fotoreportage van wil zien? Ach, waarom niet? Ik klik en kijk naar een reeks foto's van onze voorgevel, en van het stuk dakgootbekleding dat ervanaf waaide. Vandaag zit er weer een baarlijke duivel in de lucht maar de bladeren blijven stug aan …

Nivea Men

Ik erfde de handcrème van mijn dode vader  En met mijn ingevette, geurige handen  Schrijf ik het nog maar eens op, dode vader  - even potsierlijk als levende tafel of huilende stoel  - Het leven is aan de groene scheuten, ja   en op je achtentachtigste heb je niets meer te willen  Behalve doodgaan  En …

De nacht is voorbij

Liefste papa, Alle verhalen die je ons hebt verteld zullen blijven bestaan. Als jongen van tien speelde je in de haven verstoppertje tussen de boten, je stak je weg tussen twee vrachtschepen, niemand die er wat van zei, kleine jongens mochten toen nog veel. Ze pakten je op met een havenkraan en lieten je zo …

Mijn kind, schoon kind

Je kinderen zijn je kinderen niet, schreef de Libanese dichter Kahlil Gibran. Geen slecht moment om deze regels nog eens in de herinnering te brengen, nu we als ouders op oudercontact mogen en ons goed of slecht rapport krijgen via de kinderen. Ook al houden ouders onderling wel van een wedstrijdje ‘Mijn kind schoon kind’, …

Een blij bericht

Er is veel goeds te melden. Een Turkse tortel heeft haar nest gebouwd op de bovenleiding van de tramlijn, pal in mijn zicht. Als ik niets te schrijven heb, staren we elkaar aan. Ze zit op haar eieren en komt zelden van haar post, net zoals ik soms urenlang zit te broeden op een idee …

For Sama. En voor alle anderen

Ik ontwaakte gisteren bruusk uit mijn coronacoma tijdens een gezapig tv-avondje. 'For Sama'. Een jonge journaliste (Waad al-Kateab) maakte een reportage over hoe zij de oorlog in het Syrische Aleppo beleefde. Haar man is dokter in het enige ziekenhuis dat nog niet is beschoten, zij wordt zwanger, bevalt van een dochter, Sama. Je ziet huilende …

Snit en naad (7): Het ritsloze stukje

Lang geleden vertelde een medestudente feministische literatuurkritiek me dat haar thesis over Het ritsloze nummer van Erica Jong ging. Ik zei dat ik nog niet zoveel Nederlandse schrijfsters had gelezen, waarop ze me ijskoud aankeek en zei dat Erica Jong Amerikaanse is, om even later de gang uit te benen en me de rest van …